Es gibt Bilder, die sich unauslöschlich ins Gedächtnis einer Nation einbrennen. In Frankreich gehört der Abend des 14. Juli zweifellos dazu. Während anderswo Nationalfeiertage mit endlosen Reden, Blaskapellen und steifen Militärzeremonien begangen werden, ließ Frankreich den Himmel sprechen. Farben, Donner, Licht und Staunen – für wenige Minuten schien die Republik über den Dächern zu schweben.
Nun bleibt der Himmel dunkel.
Nicht aus Sparsamkeit. Nicht aus ideologischer Askese. Nicht einmal aus Sicherheitsfanatismus.
Sondern weil die Natur inzwischen die Regie übernommen hat.
Man muss sich diesen Satz langsam auf der Zunge zergehen lassen. Das größte Volksfest des Landes verzichtet auf sein emotionales Finale, weil ein einzelner Funke genügen könnte, um ganze Landstriche in Brand zu setzen. Vor zwanzig Jahren hätte man dafür vermutlich den Drehbuchautor einer dystopischen Netflix-Serie ausgelacht.
Heute nennt man es Wetterbericht.
Natürlich ließe sich jetzt wunderbar auf die Gemeinden schimpfen. Auf Bürgermeister, Präfekten und Verwaltungsbeamte, deren Lieblingsbeschäftigung angeblich darin besteht, alles zu verbieten, was Menschen Freude bereitet. Das wäre einfach.
Und falsch.
Denn wer angesichts ausgetrockneter Wälder Feuerwerke abbrennt, handelt ungefähr so verantwortungsvoll wie jemand, der neben einer Tankstelle eine Zigarette anzündet und sich anschließend über die Hektik der Feuerwehr wundert.
Die eigentliche Bitterkeit liegt woanders.
Frankreich verliert nach und nach jene Selbstverständlichkeiten, die das Land jahrzehntelang ausmachten. Der Sommer war einst eine Jahreszeit voller Leichtigkeit. Heute gleicht er immer häufiger einem Krisenmanagement mit Wetter-Apps, Wasserrestriktionen und Waldbrandkarten. Die Farben des Nationalfeiertags weichen den Farben der Gefahrenstufen.
Gelb.
Orange.
Rot.
Fast möchte man lachen. Schließlich bleibt das Fest ja erhalten. Es gibt Konzerte, Musik, Tanz und Volksfeste. Nur eben ohne Feuerwerk. Vielleicht ersetzt künftig eine Drohnenshow die Raketen. Tausend perfekt programmierte Lichtpunkte ziehen geometrische Figuren an den Himmel, geräuschlos, emissionsarm und selbstverständlich CO₂-bilanziert.
Beeindruckend.
Wie ein hervorragend organisierter Steuerbescheid.
Das Problem moderner Ersatzlösungen besteht darin, dass sie fast alles imitieren können – außer Emotionen.
Ein Feuerwerk lebt gerade von seiner Unberechenbarkeit. Vom dumpfen Knall, der Sekunden später in der Brust ankommt. Vom Geruch nach Schwarzpulver. Vom gemeinsamen „Oh!“ Tausender Menschen, die für einen kurzen Moment vergessen, worüber sie sich sonst täglich aufregen.
Eine Drohne erzeugt Bewunderung.
Ein Feuerwerk erzeugt Erinnerungen.
Doch Erinnerungen scheinen in Zeiten permanenter Krisen einen schweren Stand zu haben. Erst verschwand die Gewissheit schneereicher Winter. Dann wurden Hitzewellen zur Normalität. Flüsse schrumpfen, Wälder verbrennen, Felder verdorren. Nun erreicht der Wandel ausgerechnet jenes Ritual, das den Sommer vieler Franzosen seit Generationen begleitet.
Man könnte zynisch fragen, welches Stück Lebensgefühl als Nächstes verschwindet.
Das Picknick, weil Wiesen zu trocken sind?
Der Wein, weil die Reben verbrennen?
Die Lavendelfelder der Provence als historische Fußnote?
So übertrieben diese Fragen klingen mögen – vor wenigen Jahren hätte auch niemand geglaubt, dass französische Gemeinden den Nationalfeiertag ohne Feuerwerk feiern.
Der eigentliche Skandal besteht allerdings nicht darin, dass Raketen im Lager bleiben.
Der Skandal besteht darin, dass sich viele längst daran gewöhnt haben, Abschied zu nehmen.
Von Landschaften.
Von Jahreszeiten.
Von Traditionen.
Von Gewissheiten.
Der Mensch besitzt eine erstaunliche Fähigkeit zur Anpassung. Er gewöhnt sich an fast alles. Selbst daran, dass außergewöhnliche Hitze plötzlich gewöhnlich erscheint. Dass Wasser knapp wird. Dass Wälder brennen. Dass das größte Feuerwerk des Jahres ausfällt.
Vielleicht ist genau das die gefährlichste Entwicklung.
Nicht die Absage des Feuerwerks.
Sondern die lautlose Gewöhnung daran.
Denn eine Gesellschaft verliert selten alles auf einmal. Meist verschwinden ihre Rituale leise, fast unbemerkt – eines nach dem anderen. Bis irgendwann jemand fragt, wie das eigentlich früher war.
Dann erzählen ältere Franzosen von einem Abend im Juli, an dem der Himmel über der Republik in tausend Farben explodierte und niemand auf die Idee kam, dass selbst dieses Schauspiel eines Tages zu gefährlich sein könnte.
Es klingt dann wie eine Geschichte aus einer anderen Zeit.
Vielleicht ist es das längst.
Ein Kommentar von Christine Macha
